Licença poética

Hoje conheci uma mulher. Conversávamos sobre como está cada dia mais difícil encontrar pessoas com o mínimo de educação, de delicadeza. Que muitas vezes ficamos mudas, com cara de tacho diante de uma grosseria simplesmente porque não esperávamos por ela. E depois dá aquela raiva, aquele sentimento de impotência por não ter reagido à altura. Mas quer saber? Viver sempre armada à espera de revidar o primeiro coice também não é vida. Melhor administrar a raiva e a impotência, fazer o quê?

Então essa mulher me contou a última que lhe ocorreu, de como foi ofendida pela síndica do seu prédio. E de como chorou por causa disso. Porque está muito fragilizada. Há pouco tempo, perdera a mãe. Uma semana depois, o irmão. E, por conta do choque com esse segundo falecimento, sua filha, que mora fora do país e estava grávida, perdeu o bebê. Na bucha: mãe, irmão e neto, o primeiro filho de sua filha. E como se não bastasse, teve de tomar uma decisão difícil: ficar e enterrar o irmão ao invés de estar com a filha. Ela não sabe ainda se a moça entendeu sua decisão.

Aí chega alguém do nada e porque acordou do lado errado da força, resolve descarregar sobre a pessoa o peso do seu azedume e falta de educação. Uma criatura dessas se permite, não? Acha que nem o céu é o limite. De modo que, mesmo tendo eu sido criada a pão-de-ló pela minha amada avó e tendo também essa carinha de moça fina e por vezes imbecil, também me concedo o direito, também me permito a licença poética de mandar uma criatura dessas se foder.