Meu Brazil brasileiro...

Encontrar brasileiros fora do Brasil é quase sempre uma experiência interessante.

Ontem, por exemplo, fomos ao Keukenhof, aquele parque lindo, imenso, cheio de flores e que só abre uma vez por ano, na primavera, obviamente. Depois posto as fotos, lindas de morrer ou viver, whatever.

Mas voltando à nossa questão antropológica. Assim que chegamos ao Keukenhof, fomos, eu e Mariana, ao sanitário público. Trancadas na cabine, ouvimos uma mãe e uma menina falando português. Mariana, que até então estava calada, me alertou para o fato e continuou falando normalmente. Quando saímos para lavar as mãos, encontramos mãe e filha no lavatório. A menina continuou falando português, mas a mãe, que obviamente nos ouviu falar, começou a conversar com a filha em inglês...

Fico pensando no que é que leva um brasileiro, no exterior, a se cagar em presença de um nativo branco caucasiano, se sentindo culpado até por respirar o mesmo ar que ele respira, num sentimento de inferioridade que dá raiva de presenciar. Já diante dos seus conterrâneos, faz questão de criar uma barreira de superioridade, que o diferencie do brasileiro ao seu lado. Falar inglês com a filha, na cabecinha dessa criatura, era o diferencial com relação a nós. Talvez seja pelo fato de ela ser a única pessoa em terras brasilis a falar esse tão exótico idioma, a língua de um tal de Shakespeare... Pode ser, pode ser. My ass.

Ah, depois que saímos do sanitário, encontrei a figura e o restante da família. Era a mulher de George Israel, do Q.I. de Abelha.