Mariposa

Com os olhos cravados na janela do segundo andar,
um bordeaux e um maço de flores quase murchas na mão,
pés dormentes pela espera,
ela escuta,
os sinais que não virão,
as palavras impronunciadas,
o momento desfeito antes de existir, deliberadamente.
Ela, mesmo assim, por desígnios de eterna submissão, fita
a janela em constante penumbra
que parece ocultar um mundo que lhe provoca aquela ternura morna,
certo horror
e mais paciência ainda.
E tudo aquilo a atrai
como a luz à mariposa,
que mesmo sabendo da fatalidade,
busca, em vôos cegos e circulares,
a brutalidade do seu destino
que é arder
e se cumprir
Só.