Exit

Estava aqui pensando na pouca atenção e cuidado com que a maioria das pessoas trata os períodos que requerem mais silêncio nas suas vidas. Aqueles em que qualquer palavra, por mínima que seja, cheira à verborragia, momentos em que tudo é excessivo. Por que o silêncio se tornou algo tão perturbador e inadequado? Essa loucura toda de ter que fazer parte a todo custo, essa urgência de apresentar-se (ou seria mais justo representar-se?) vida afora sempre com o mais belo sorriso, com as frases mais espirituosas e tudo mais que de bacana houver, fazem com que se esqueça que assim como o corpo pede comida, ele também pede silêncio e recolhimento. Falta de respeito a si mesmo, cabe mais honestamente dizer porque violência maior é a de quem se sabe, e, mesmo assim, agride-se, inflige-se desnecessariamente. Em dias como estes, sabendo o que sei sobre os fantasmas nada camaradas e os demônios de estimação, prefiro ficar quieta no meu canto e isso nada tem de pernóstico. Pelo fato de conhecer a minha crueza nestes dias, abstenho-me da partida ao invés de sair por aí tentando comover as pessoas com os meus pequenos grandes dramas existenciais. Sim, porque a dor, além do óbvio de socar as entranhas e tirar o fôlego, também confere uma aura de martírio que impossibilita o enxergar do outro. A minha dor será sempre a maior, a mais angustiante, a mais imerecida. A dor do outro? Faniquito! Então, fugindo desse tipo de comportamento pequenininho, e também para não fazer das relações com as pessoas que me são caras um campo de batalha, pois estando amesquinhada no meu próprio umbigo não poderei ser quem sou sem recorrer a quebras de braço de naturezas várias, prefiro me recolher e lamber as feridas. Muitas vezes, a porta da saída é o melhor caminho para se preservar a própria dignidade e a alheia. Sair à francesa é arte para poucos.