A primeira comunhão a gente nunca esquece...

Ontem passei por uma loja de artigos religiosos católicos e vi, logo na entrada, trajes para primeira comunhão. Imediatamente relembrei a minha. Eu tinha uns sete anos. Foi um acontecimento: usei um vestido comprido e branco e uma tiara linda, de flores, no cabelo. Ao contrário de outros trajes que tive de usar em outras ocasiões específicas, lembro que deste gostei muito. Por ter crescido com meus avós, convivi com imagens de damas antigas e suas saias compridas e armadas, seus chapéus e demais penduricalhos, essa parte foi fácil e até prazerosa, portanto.

E a coisa toda se passou na escola, veio um padre com confessionário e tudo. Recordo também a expectativa, o medo da confissão, de errar as orações. Um verdadeiro ritual de passagem.

Meus pecados, na época muito singelos, foram dois: Padre, eu quebro as minhas bonecas - por acidente e desembestamento, nada de sadismo, vejam vocês -, e respondo à minha avó. Um pai-nosso e uma ave-maria.

Fico pensando se fosse hoje... Bem, uma vez no inferno, o negócio é abraçar o capeta.